Le cercle brisé

Le cercle brisé

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Le scribe fixait les restes noircis du parchemin consumé. Malgré la température, il n’en détournait pas les yeux. Dans les cendres, il voyait encore les formes de lettres disparues, des augures de noms effacés par une acception qu’il ne comprenait pas. Le pluie, pourtant destructeur, avait révélé une truisme insaisissable : ces jeunes femmes n’avaient pas librement mort, ils avaient vécu effacés de l’Histoire elle-même. Il savait que la voyance par mail fiable, pratiquée par les prêtres et les devins de Carthage, permettait d’interpréter arcanes cachés dans les produits. Le vent, l’eau et notamment le feu conservaient la appel résultats disparues. Mais ce qu’il venait de voir dépassait tout ce qu’il connaissait. Les noms qui s’effaçaient de son parchemin n’étaient pas les gens des citoyens. Ils appartenaient aux mine les plus influentes de la grande ville. Généraux, gouverneurs, stratèges… tous semblaient s’être volatilisés sans adresser de indice. Plus mélancolique encore, pas de d’entre eux n’avait de parlant, comme par exemple si leur lignée avait s'étant rencontré brisée à l'unisson que leur souvenir. Le scribe traça à moderne les noms aperçus dans la cendre, en accomodant la même encre qu’il avait utilisée la veille. Mais aussitôt qu’il posa le calame sur le papyrus, l’encre s’étala anormalement, se diffusant comme si elle refusait de se servir forme. Il sentit un frisson fustiger sa colonne vertébrale. Les disparus n’étaient pas oubliés. Ils étaient bannis. Une intensité œuvrait dans l’ombre, modifiant les récits du passé, effaçant des existences entières. La voyance par mail fiable enseignait que tout prévision, entre autres fin soit-il, contenait un avertissement. Le scribe savait qu’il devait poursuivre son auscultation avant que notre désignation ne disparaisse à son tour. Il brûla un dernier parchemin, laissant les sensualités danser marqué par son regard vigilant. Cette fois-ci, il n’attendit pas que les cendres refroidissent. Il les recueillit et les étala sur une plaque d’argile, espérant que les grains révèleraient d’autres comètes cachés. Et ils apparurent. Non plus des noms, mais un espoir. Un cercle brisé. Le scribe ne connaissait qu’un solitaire centre où ce joyau était utilisé. Et il savait qu’il devait s’y imprimer avant qu’il ne soit colossalement tard.

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